AMOR DE HIPOCAMPO

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    Un viaje de placer me llevó a Estados Unidos y mi curiosidad por todo lo que el mar encierra en sus entrañas me hizo acercarme al North Caroline Acquariums. Allí el sueño de los cuentos de una niña se hizo realidad. Por primera vez me encontré con un caballito de mar vivito, coleando y embarazado.
   Presa de mi curiosidad pedí un asesoramiento guiado por el lugar y fui una insaciable preguntona sobre estos seres tan bellos como mágicos. El caballito de mar es un pequeño pez marino cuyo nombre hace referencia al parecido de su rostro con el de los caballos terrestres, pero en nada más se los puede comparar con ellos. 

Desprovistos de aleta caudal que se ha visto modificada de una cola prensil logra fijarse con ella sobre algas y plantas. Suman un total de 100 especies distribuidas por todo el mundo y todas tienen la cabeza en ángulo recto con el cuerpo al que tienen comprimido lateralmente y visten con un esqueleto cutáneo formado por anillos anulares óseos que dan rigidez al tronco. La cola en cambio es prensil y se puede enroscar para proporcionarles anclaje. Sus aletas pectorales y dorsales son muy tenues y tienen forman de abanico. Nadan lentamente. Los expertos dicen que pueden tardar dos días y medio en recorrer un kilómetro.
Algo curioso es que sus ojos se mueven independientes uno del otro y así pueden vigilar todo entre las hierbas en las que viven.

    Siempre los había visto disecados en venta en algún lugar costero. De niña creía que no existían, que eran de juguete y que sólo en mi frondosa fantasía cobraban vida. Así y todo, ejercían en mi un importante encantamiento. Verlos despertó mi niña interior y el gozo de que tus juegos cobraban vida en la realidad de una adulta que no salía de su asombro.

    Por eso ahondé sobre sus conductas y me enteré que son tan interesantes como las antiguas leyendas que los mencionan. Es capaz de ostentar notables cambios de color para acomodarse al del medio que lo rodea. Puede utilizar la cabeza para pasar entre las algas y pasando así de unas a otras.
Con frecuencia varios adultos van juntos tomados de sus colas, lo bello es que así trenzados pueden ejecutar una danza casi hipnótica para el observador. Lo malo, es que puede ser fatal cuando siendo jóvenes no saben desprenderse.

    El amor parece sentirse a través de las historias narradas sobre ellos, y sabemos científicamente que se reproducen entre los meses de primavera a verano. En esta época el macho y la hembra se entrelazan con la cola y después de una danza nupcial la hembra le traspasa con una papila genital los huevos a la bolsa ventral del macho. Llegado el momento, el nacimiento parece ser agotador para el padre. Él logra parir agarrándose firmemente con la cola sobre un soporte y frota su panza sobre una concha de mar o piedra ayudando a las crías a salir. Puede dar a luz a más de cuatrocientos jóvenes que son la perfecta réplica diminuta de un adulto.

    Como talismán del amor son usados en muchos lugares conservando los humanos, algunos disecados entre sus pertenencias. Y desde la antigüedad su polvo formaba parte de pociones frente a muchas enfermedades. A pesar de los mencionados efectos curativos se creía que sus cenizas mezcladas con vino eran un veneno mortal y que si la víctima lograba sobrevivir viviría siempre atormentada por un deseo insaciable de bañarse en mares cálidos.
Desde que se supo de su existencia el hipocampo está relacionado al amor, la veta romántica es visible en el andar como tomados de la mano con su cola prensil y seguir así hasta para aparearse. 

    Según cuenta la leyenda que conocía de niña el romanticismo no los abandona jamás pero que en un inicio los hipocampos tenían interminables amoríos, parían sus hijos las hembras y ellas cuidaban a sus crías solas. Hasta que un día cualquiera, un hipocampo se enamoró locamente de una hembrita de colita coqueta. Tal era su pasión que la persiguió por los siete mares rogándole que le concediera su amor, pero ella que había visto los sufrimientos de su madre con su padre conquistador de muchas otras, estaba decidida a seguir soltera y se le escurría entre las algas o le rechazaba los hermosos copépodos que el galán le regalaba. 

    Finalmente, cansada de tanta persecución las algas le cedieron su tinta y le escribió una fría carta anoticiándole que había decidido permanecer soltera para evitarse los dolores de un corazón destrozado por un amante fugaz.

    No insista, fueron sus últimas letras. Apenas leídas estas letras el joven hipocampo rompió en llanto. Pasó el tiempo y ella recibía toda clase de recados por lo mal que él se encontraba. Pero la seducida hembra seguía creyendo que apenas conociera a otra se olvidaría de ella. Pasó el tiempo y frustrado el joven le escribió una despedida a su amada en una estrella de mar y un beso en el pétalo de una anémona marina.  Iba a irse solo esperando que los cazadores lo captaran y de esa manera su amor por ella sería puro e intacto por quedar embalsamado.     Al enterarse de la convicción y fidelidad del amor de su galán, la bella hipocampo, desesperada nadó en su búsqueda. Y al encontrarse se juraron amor y fidelidad eterna. No conforme con ello el macho prometió su ayuda con las crías y desde ese entonces los ha gestado y parido dentro de su vientre. Neptuno los casó al día siguiente y conmovidos por la historia todos los machos y hembras de la especie tomaron la misma determinación.
    Tantas bellas historias de amor se dieron entre los hipocampos que una vez muerto uno, el otro perece de amor al poco tiempo.
Por eso cuando estés nadando y veas uno, disfrútalo y aprende, pues su amada pareja lo espera y si te ofrecen uno disecado no lo tomes, solo y seco ya no son el símbolo del amor.
    Viajar es un placer que sin dudas te depara sorpresas y nuevos aprendizajes. Esta vez, se subió al avión una mujer con el corazón de una niña, pero regresó una adulta con su niña interior, plena por haber conocido a uno de sus amigos imaginarios de la infancia. Lo vio feliz, enamorado y con su pancita colmada de pequeños hipocampos y a punto de formar la familia que lo acompañará hasta el último de sus días… y colorín colorado, hemos llegado a casa y este cuento ha terminado.

Cecilia Rodriguez
Buenos Aires, Argentina.

OTRO JUICIO EN NUREMBERG

 

FOTOS PROPIAS

   El nombre de esa ciudad ya no es consigna alguna desde hace unas semanas, ni en mi portátil ni en mi memoria. Solo conservo imágenes de puentes, monumentos, iglesias y mercados sin latidos, sin ni siquiera una foto juntos. De pronto, un viaje a dos aviones de distancia fue igual a estar más lejos el uno del otro. Ni un impulso romántico en medio de la majestuosidad del castillo de Kaiserburg, en lo alto del Alstadt. Parecía todo irreal, desde los tejados anaranjados, bermellones que se apostaban desde las murallas hasta su actitud tan fría e inerte como las piedras en las que me dejé sollozar.

   Ni una Navidad incipiente o un cumpleaños al caer, fue causa justificada para su ausencia. No hubo ningún beso a escondidas en las puertas de un castillo, ni una mirada reveladora en el calor de una cena, ni siquiera abrazos de compasión. No hubo contacto alguno entre nuestras manos de paseo, y yo, solo podía romperme al ver las manos entretejidas de amantes que se nos cruzaban en aquellas mágicas calles. Se distinguía cálido y risueño el Christkindlesmarkt, en una gigantesca extensión, se enfrentaban las ilusiones de la Navidad con sus toldos rojos y blancos y la incomprensión hacia el extraño que me acompañaba. Hasta aprendí en dos días a llorar hacia dentro: cuando las lágrimas asomaban a las ventanas, eran canalizadas hasta un desagüe que desconocía, para drenar la tristeza en silencio, por no rociar las mejillas en escarcha. Eran más fríos sus ojos, su talante, sus desaires, que la noche de una ciudad de Alemania en pleno diciembre. Se me pasó entrar penitente a la imponente catedral Frauenkirche, desde las tripas encendí una vela rogando porque él prendiera una llama de candidez en su trato por mí. Cuando le pude detentar en mi pecho por unos minutos, confirmé que no era deseo hacia mi piel, cumplió un mero trámite, mi cintura no fue acariciada, más bien compulsada. Tal como el apetito le apremió, como el que come por hambre, no por placer. Pocas palabras, un par de vagas confesiones casi por imposición, ninguna ojeada de autor a su musa como me tenía acostumbrada.  

   En un ataque de desespero apareció un puente ante nosotros, uno de varios que atraviesan la ciudad. Comunicaba la zona norte con la zona sur del casco antiguo, un sencillo puente de tres arcadas sobre el río Pegnitz. Caminé por el Max Brücke, flotando sobre la historia y de alguna forma conectando con aquellos que antes que yo pisaron esas piedras, por si ello pudiera exonerarme de alguna culpa de la que no era consciente en su ofensa callada. No fue relleno cada palabra, ni licencia literaria la que pronuncié, la que escribí sobre él, en aquellos instantes así sentí. Me retuve, me contuve aún incrédula de su ímpetu, pero, al ir acompañado de pruebas fehacientes, me dejé caer, culpable de ilusión. 

   La casa del artista Durero aún perdura en el centro de la ciudad, las bombas no pudieron derribarla. Como su indiferencia, incomprensiblemente yo seguía latiendo frente a sus balas de rabia y veneno. 

   

   Ni siquiera en Weißgerbergasse, la calle más bonita, tuvo una punzada de sensibilidad para mirarme y tomarme de la mano. Una amplia variedad de casas, en otro tiempo de familias clase media y alta, nos miraban desde sus ventanas, y aún me pareció oír llorar alguna cortina que atisbaba rota de dolor, distinguiendo la frialdad de él. Me sonó a ironía cuando al leer la pequeña leyenda de la calle, descubrir que era una calle de curtidores en talleres tradicionales… y yo no hacía más que dejarme la piel en el vacío que dejaba él a mi lado.

   Mi sentencia llegó en el avión de vuelta. Cobarde, dos días más tarde, desertó por mensaje y concediéndome un exceso final de cuatro minutos al teléfono, confesó que quiso dejarme ya en el aeropuerto. No iba yo tan errada cuando, al pasar por la aduana, quise declarar a la policía que el hombre que me acompañaba no llevaba un alma encima.

Mónica López

ME QUEDAS TÚ, NUEVA YORK

Nueva York se viste

con ojos de fuego.

Se plasma en mi piel

como un viejo pergamino,

tatuaje radiante

de estrellas vaporosas.

Nueva York se despierta

eterna, cada mañana,

con la fuerza del rayo,

golpeando salvaje el sueño

de miles de turistas.

Se prepara el desayuno

en la fragua de las calles,

hervideros de pizzas,

hamburguesas y Hot-dogs.

Olores agonizantes se agitan

con violencia por las rejillas

de los metros y se quedan.

El aire viciado camina

penetrante, sin permiso,

por mi cabeza atormentada.

Soy un anuncio eléctrico

del mágico Broadway.

Estoy pegada, sin saberlo,

al sol artificial de la mañana.

Después me desenredo

de los cables que me atan.

Tengo el cuerpo malherido.

Estoy atravesada de fulgor.

Yo ya no soy yo, sino una huella

latente de vida nueva,

un rostro perdido

en la inmensidad del asfalto.

Sombra y muerte constante.

Luz nueva y vida.

Soledad y compañía

en una ciudad dominada

por las pasiones, los vicios

y la locura del Yuppie.

Nueva York es la gran fiesta.

Juega inacabada

barriendo avenidas enteras

de coches de lujo

y taxis hambrientos.

El aire vibra descomunal

azotando esquinas de hierro.

Acaricia las farolas,

antorchas diamantinas,

y penetra con esmero,

a través de edificios colosales.

La vista se me pierde.

Se adelgaza y se estira.

Se empapa de colores

hasta la saciedad enervada,

chorreando matices

y encendiendo antorchas.

Mi aliento se retiene

a cada instante, oscuro.

Te respiro imparable

con los pulmones encharcados

de humo y cenizas.

Casi me asombro de vivirte,

de tenerte entre mis brazos,

escurridiza siempre,

inacabable, imperfecta.

Nueva York es una sorpresa

de música y cine.

Escenarios de colores.

Brillo de estrellas

cantando y bailando

a ritmo de jazz y blues.

La ronca voz de un negro

tiembla en la garganta

y se agita entre mis venas.

¿Es llanto, es pena o gozo

salvaje de un alma rota?

Y desde ese bar maltrecho

te añoro, ¡tan lejos!

El humo colgado de blanco

se hunde en mi noche,

En sigilo y muy despacio.

me rompe en pedazos.

¡No puedo olvidarte!

Quiero perderme

en las aceras de esta extraña

ciudad que me persigue;

pero tu sombra me rodea.

Tu recuerdo palpable

en Central Park me adivina

que no estoy sola.

Me gustaría coger esa nube

de la bella “Promenade”

y regalártela mañana.

O llevarme la luna

del puente de Brooklyn

y pegarla a tu cuerpo.

Y no estás aquí, ni nunca.

Sólo eres un sueño

que se va muriendo

entre estaciones de metro,

atrapando semáforos

y letreros incandescentes.

Pero me quedas tú,

Nueva York,

locura de mis sentidos.

Por unos días me perteneces.

Te llevaré conmigo

y adivinaré tu alma peregrina.

Me embriagaré con tus luces.

Tus largas manos

me envolverán en silencio,

y volveré a la vida.

(Poema inédito escrito un tiempo después de viajar a Nueva York)

Micaela Serrano Quesada

SEGOVIA Y MACHADO, AMOR CORRESPONDIDO

Viajé a Segovia el pasado mes de septiembre de 2018. El verano recién descabezado se agitaba como la cola de un lagarto rabioso que no se resigna a morir. Pero los pies del viajero se acomodan al frío y al calor, a las masas de turistas y a todos los pequeños o grandes inconvenientes que conlleva viajar. Los pasos se dirigen firmes a aquellos lugares que prenderán en la memoria con sus señuelos brillantes, que permitirán evocar después aquellas mañanas azules o las tardes que recorren un camino serpenteante con la pequeña ermita en lo alto de una loma. 

Hay viajes abonados por el  mantillo del conocimiento (guías, mapas, lecturas, oficinas de información, opiniones de otros viajeros…), y hay viajes bendecidos por la sorpresa. Ambas formas se mezclan en ocasiones, y entonces la vivencia es redonda.

Mi última visita a Segovia transcurría por los cauces  de lo conocido, revisitado, admirado. Su impresionante catedral - cuya visita se cobra, como viene sucediendo en todas las demás ciudades en un polémico tributo en el que no voy a detenerme aquí- sus cuestas y sus calles adoquinadas, la Plaza Mayor, su Alcázar cuyo mayor atractivo reside- a mi entender- en los alrededores, con paisajes que prenden en la mirada de todo aquel que se toma su tiempo en recrearse con la Naturaleza y las construcciones del hombre. Vale la pena conversar con su gente/nuestra gente, sobria, ocurrente, arisca en ocasiones, amable en general, como en todas partes. Vale la pena ir más allá de la piedra y su impresionante arquitectura en forma de acueducto.

Visitar alguna de sus modestas y románicas iglesias, que brillan como pequeñas joyas abandonadas por sus dueños. El reclamo de su cocina, exquisita para los carnívoros, un sacrilegio para los veganos. 

Pero lo que hizo especial este viaje fue la visita a la casa/pensión de Machado, situada a pocos metros de la Plaza Mayor. Aunque no era la primera vez que la visitaba, en esta ocasión me sorprendió una representación teatral en el patio, un teatrillo al aire libre que tenía como objetivo dar a conocer la etapa del Machado maestro en Segovia, que duró dos años. La narración mesurada, tierna y con sentido del humor, corría a cargo de una actriz cuya voz recordaba a la de Concha Velasco. Explicaba en ella la etapa machadiana de frío mesetario, frío del de entonces apenas aliviado por una estufa o un brasero, del Machado que vivió como un relámpago iluminando esa oscuridad y ese anquilosamiento patrios. Se intercalaba su relato con poemas cantados a la guitarra por una joven. Y el atrezzo lo componían los objetos que tuvieron una especial relevancia en la vida del poeta sevillano: una maleta, un sombrero, un abrigo, un mapa de España...sus viajes, sus amores, la aclimatación de su alma andaluza al paisaje y al talante castellano, su lealtad con las clases desfavorecidas, su lúcida contemplación del panorama político y social de la época, su exilio y su muerte. Todo resumido en unos poemas que se han convertido en himnos. Eficaces y sobrios, rimados y anchurosos, como los campos de su/nuestra Castilla. Decir que me emocionó el acto es poco. 

Hubo un momento, además, en el que caían las hojas secas de un árbol guardián de aquel lugar en el que imagino al poeta con su cuaderno y su lápiz sentado en una silla de enea pensando en aquella España de nuestras entretelas. Contemplar el vuelo de estas hojas por el impulso de un aire que se abría ya al otoño de la savia, y ver su caída sobre el público de las primeras filas fue algo muy especial. Mientras la voz de la cantante desgranaba las notas de los poemas y las cuerdas de la guitarra, aquellas hojas exiliadas de sus ramas daban un brinco en el aire antes de ser pisoteadas o con suerte, recogidas por una mano romántica que las guardaría en un libro como el trébol de cuatro hojas que todos alguna vez recogimos, queriendo invocar a la suerte con nuestro talismán cada vez más afilado.

Maribel Montero

FOTOS PROPIAS

Frigiliana y otros embrujos andaluces

Llevaba tiempo sin viajar a Andalucía. No por falta de ganas, sino por temas laborales y asuntos personales. El pasado mes de septiembre, al fin, después de una larga espera, pude disfrutar de unas merecidas vacaciones, pensadas por mí y para mí, hechas a mi medida, gusto y antojo. Decidí dividirlas en dos etapas: Una de reposo y relax; y otra de turismo y diversión.

Primera parada: Frigiliana.

No imagino un lugar mejor para descansar, meditar, recuperar la paz, el sosiego y, en definitiva, reconciliarse con una misma y con el mundo.

En términos geográficos, Frigiliana es un municipio andaluz que se encuentra en la comarca de la Axarquía, situado entre la Sierra de Almijara y el mar Mediterráneo, en la provincia de Málaga. Pero para mí, es mucho más que eso. Frigiliana es la tierra de mis orígenes, de mis raíces. Ha sido mi pueblo de veraneo desde que nací e incluso desde antes pues, según tengo entendido, ya lo visité estando en el vientre de mi madre.

Frigiliana es de una belleza que a nadie deja indiferente. Caminar por sus suelos empedrados supone un divertido reto —yo desaconsejaría el uso de tacón—. Está repleta de vericuetos que te conducen callejón arriba y callejón abajo, haciéndote perder el aliento, si no estás en forma. Sin embargo, cuanto más te adentras en ese laberinto del que no sabes bien cómo ni por dónde vas a salir, más te vas dejando arrastrar y atrapar por cada diminuto detalle con el que tropiezas. Todo te seduce: La blancura de sus casas encaladas; la limpieza impoluta de sus calles; el colorido de las macetas que adornan las ventanas; las leyendas que rezan en los azulejos distribuidos a lo largo del casco antiguo, y que te obligan a ir deteniéndote y leyendo, para profundizar en ese pasado histórico que enlaza las culturas musulmana y hebrea con la cristiana, dejando ecos sefardíes y moriscos en el aire. Ecos que permanecen latentes, y que resucitan, año tras año, durante la celebración de su Festival Frigiliana 3 Culturas.

Frigiliana huele a romero, a tomillo, a jazmín y a dama de noche; a caña de azúcar, a miel de caña y a aceite puro de oliva virgen; a fritura de pescado, a migas y a salsa de almendras.

Por no hablar de ese cielo estrellado del que puedes disfrutar con solo alzar la vista, en plena noche aguanosa. Sí, aguanosa. Y es que a los frigilianenses se les conoce como aguanosos por aquellos lares, ¿por qué? Por la abundancia de agua que emana de su sierra, agua que brota, agua que vibra, agua que lo llena todo de vida.

Segunda parada: Nerja.

Nadie en su sano juicio que se aloje en Frigiliana, dejaría de visitar Nerja. Está en la costa, a solo seis kilómetros, y posee unas playas paradisíacas. Es como si Nerja fuese el complemento perfecto de Frigiliana y viceversa. O por lo menos, lo es para mí.

Nerja es bulliciosa. Tiene las ventajas de una ciudad, sin perder las características típicas de un pueblo. Es conocida por Verano azul, que se rodó allí en los años 80, y a cada paso que das, algún rincón, chiringuito o monumento, te recuerda a la famosa serie o a alguno de sus personajes.

Si lo que te apetece es ir de compras por sus decenas de tiendecitas al más puro estilo de los zocos marroquíes, podrás entretenerte durante horas por las calles de Nerja. Si prefieres pasear, sin más, lo más probable es que acabes en el Balcón de Europa, donde puedes asomarte a contemplar la serenidad azul de su mar, y ese aire tropical que le otorgan las palmeras que bordean la Costa del Sol, dejándote acariciar por la brisa inconfundible de nuestro Mediterráneo.

Aunque si lo que te seduce es recorrer el paseo marítimo de Nerja, al atardecer, buscando un rincón típico en el que cenar, podrás gozar de una magnífica puesta de sol a ritmo de flamenco, o tal vez de jazz, mientras el típico olor a espeto de sardinas te irá abriendo, sin duda, el apetito.

Tercera parada: Granada.

Había visitado La Alhambra, con mis padres y hermana, hace muchos años, más de treinta, cuando no era más que una adolescente. Y tenía claro que quería volver algún día por mi cuenta, siendo ya adulta. Además, en aquella ocasión fuimos directos a La Alhambra, o sea que Granada seguía siendo para mí una asignatura pendiente.

Yo no dispongo de vehículo propio. Viajo siempre en transporte público, a no ser que me lleve alguien en su coche. Por lo tanto, sabía que viajar desde Frigiliana hasta Granada iba a ser toda una odisea. Aun así, me presté gustosa. Fui sola, a la aventura. No busqué más que la información imprescindible acerca de los horarios de los autobuses. Lo demás lo fui improvisando sobre la marcha. Tenía dos objetivos claros: La Alhambra y Granada ciudad.  

Tuve que madrugar para coger un autobús de Frigiliana a Nerja, otro de Nerja a Granada capital y otro de Granada capital a La Alhambra. Tardé unas seis horas en completar el recorrido y alcanzar mi meta. Y solo pude acceder a La Alcazaba y a los jardines del Generalife. Pero mereció la pena.

La Alhambra es como una ciudad dentro de otra ciudad. Es tanto el arte y la belleza que allí se condensa que es difícil describirlo con simples palabras. Hay que vislumbrarlo, vivirlo, palparlo. Los palacios, con su estilo árabe nazarí. La Alcazaba, una especie de laberinto en el que el ingenio musulmán y su arte se alzan como los protagonistas indiscutibles. Los jardines, una constante explosión de aromas y colores. Y luego está el agua, cuya presencia lo llena todo, se podía intuir su importancia a cada paso que dabas. El patio de la Acequia, con sus chorros de agua cruzados, es mi preferido. No obstante, me llamó la atención que el rumor del agua era continuo, como una música de fondo que lo envuelve todo, un sonido tranquilizador, una especie de banda sonora ininterrumpida que me acompañaba en mi aventura.

Y después de La Alhambra, mi anhelada visita a esa ciudad que seguía siendo una desconocida para mí. No tenía un plan, fui a donde me llevaron mis pies, y me encontré de repente preguntándome: «¿Estoy en España o en Marruecos?». Me adentré en su zoco, compré pendientes de estilo árabe, saludé a los comerciantes con el consabido «Salam Aleikum» y me tomé un té verde a la hierbabuena, acompañado por unos típicos dulces elaborados a base de frutos secos y miel, en una de sus múltiples teterías.

Sé que me quedaron muchas cosas por ver. Me faltaron horas, días y semanas.

Caí rendida a los pies de Granada. Me enamoré. Enamorada sigo y, sin duda, volveré.

Ha sido un rencuentro maravilloso con la Andalucía que llevo en el corazón y que corre por mis venas. 

Mar Montilla

EMPORDÁ: ¿DESATENCIÓN O BENDICIÓN?

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   El tópico y la realidad señalan a esa tierra como lugar de artistas, y creo entender por qué. Se trata del Ampurdán—L'Empordà- un lugar donde el silencio se extiende sobre los campos, ribeteados por oteros en los que luce la ginesta, por macizos perforados por cuevas prehistóricas, por rocas escarpadas que se recortan en el azul del mar. Lo visité a la luz de una primavera prometedora y fragante, en el momento en que su verdor es una alegría para los sentidos.

   Su paisaje es tan cambiante como las comarcas que lo conforman: árido en algunos lugares, frondoso y colorido en otros, moldeado por el viento de tramontana que sacude las viñas y olivos, que golpea los postigos de las masías y que se cuela como un mal aire que inyecta esa locura especial de la que habla Gerard Quintana en su canción dedicada a L'Empordà.  Tal vez el talento esté hecho de las mismas luces y sombras que caracterizan al hombre ampurdanés, conversador, austero, radical en su defensa del territorio, marcado por las diferentes culturas que dejaron su impronta también en el carácter de sus gentes. Ese hombre parece alentado por las perturbadoras visiones de una mente amplia, y por ese viento de tramontana que inyecta su aguijón de vesanía.

   Pla, Dalí, son algunos de los genios locales, ejemplos universales de ampurdanés. Visitando la casa-museo del Castell de Púbol se comprende un poco mejor la fantástica arquitectura de los sueños. La integración de un mundo incomprensible y fascinante que sustituye a ese otro de realidades simples, y sobre todo monótonas. Ése es el leif motiv, la premisa que invita a prestar atención a lo que no es visible pero que forma parte del inconsciente, del imaginario colectivo.  Como esa cabeza de jirafa de un Dalí juguetón y mesiánico que ronda por las estancias.  La jirafa nos mira mientras la miramos. Su perspectiva es más lejana y por lo tanto más certera que la de cualquier otro animal.

   Una jirafa sustituye a la reina de Saba en uno de los tapices, y una cría de jirafa disecada preside el fondo del panteón con las tumbas de los esposos. La de Gala, ocupada con los restos de la musa, y la de Dalí vacía. Un hecho poco o nada insólito en el marco de una actitud excéntrica.  Parece ser que el pintor, en sus últimos días de vida, pidió ser enterrado en su Figueras natal. Eso dicen las crónicas, pues nunca sabremos si a esas alturas de su deterioro podía decidir sobre el destino de sus huesos. Fuera como fuese, la historia de amor entre Gala y Dalí continúa viva en cada detalle del castillo. 

Salimos al jardín, sintiendo todavía en la piel y en la nariz la polvorienta fragancia de las siemprevivas que adornan cada una de las habitaciones. Fuera cae una lluvia fina, vaporosa, en honor a los tiempos pretéritos que antes de esfumarse del todo nos envuelven en su atmósfera irreal. Y los visitantes del castillo nos acercamos al garaje donde el Cadillac y el coche de caballos nos sorprenden con su propuesta de viaje al éxito y a un modo de vida antiguo.

   En el jardín, dos elefantes de patas larguísimas, y el estanque con la cabeza de rape escupiendo el agua de vida para los peces de colores. La vegetación exuberante, algún ciprés, el naranjo que contemplaba Dalí mientras pintaba; cariátides, bustos, piedra, yedra, la oscuridad y la frescura de los rincones, las luces y de sombras.
Al salir del castillo, el comentario de alguien acerca del crecimiento urbanístico: no se ve en el horizonte ni una sola grúa. Es cierto, y también lo es que los trenes funcionan mal. Posiblemente éstas sean razones de peso para la queja de sus habitantes, sobre todo por el asunto ferroviario. Pero todo tiene su reverso. Al margen de las molestias que pueda ocasionar, la desatención en ocasiones es una bendición. Permite que las cosas, el paisaje y el arte hablen desde el silencio, en un recogimiento necesario y fructífero. 

Maribel Montero 

LON(DONE)

LONDRES

Hoy quiero hablar de una ciudad sobre la que se han escrito poemas, guías de viaje, guiones de cine, aventuras épicas, discursos. Sobre la que se han pintado cuadros, leído los posos de té, navegado por sus tejados y ríos, inventado historias y proyectos. Una ciudad de empedrados de mil años y cuervos guardianes, con emblemas en sus pubs de artesanos y piratas. También muy musical, de exposiciones universales y colonial, sobre todo colonial, al ritmo de un reloj dorado que recorre todas las orillas.

Un referente en la moda y siempre de moda en ideas para inspirar con su pompa y circunstancia.

Destino turístico y centro financiero, pionero y tradicional en sus costumbres, fruto de la mezcla de todas las gentes con las que ha convivido. De vida teatral y sándwiches de pepino, de joyas en museo y mujeres sufragistas, de revolución industrial y lluvia...

Todo se ha dicho y en todo ha participado desde sus primeros pobladores, sus asentamientos romanos, y vikingos, reyes y pensadores, mujeres protagonistas, y desde entonces hasta nuestros días.

De todos y de ninguno y siempre tan nuestra, sobre todo ahora que se incorpora como entrada al blog.

Isabel Mendieta Rodríguez

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